Viviamo
e con altri cantiamo e stoniamo.

Incolti,
viscere aperte di corpi
vissuti
tra guerre e paci assonnate,
vorremmo
soffrire di noia;

ma dentro di noi
sentiamo
solo questa
passione appassita.

Mai,
riconosciamo la voglia di sballlo.

Mai,
stanchi dei nostri bisogni,
accettiamo una vita vissuta d’incanto.

Viviamo,
e ancora crediamo di crescere,
un poco,
tra altri che abbiamo sopravvissuto,
di poco.

E ancora
cerchiamo
un giudizio.
Un gioco sconfitto.

Viviamo.
E per ora non dobbiamo far altro.