Raschi
le pagine
con i freni
del tempo,

acidi gesti
di sgraziato
furore;

e io
mi
domando:

perché
dentro di me
stona

quello
che in te
risuona?

Se libera
e’ solo
l’immaginazione

che quando
costretta
sa volare,

costruiamo
le nostre
prigioni

perché
senza di esse
non sappiamo
creare?

Che freddo.
Manca il calore del cielo.

E del cielo
Manca la luce.

Manca l’aria…
Forse manca l’amore.

Il cielo è facile
non volerlo abbandonare.

Soprattutto se manca l’amore.

Per noi
imperfetti

la meraviglia
del tempo

e’
che passa…

Con tali difetti,

sarebbe
un’
inferno,

l’eternità.

Timidi lamenti
lasciano lenti
la terra
che ogni giorno
stanca si addormenta;

le loro lacrime
inondano le stelle
e sporcano
il tramonto.