Nevicate di polline.
Pentagrammi di luce.

Collezioni d’atomi,
abbastanza stabili
da meritarsi un nome.

Schemi e disegni
di questo mondo.

Fantasie dell’Universo.

Forse ci sono.
Forse non ci sono.

Rancoroso furore.

Languore.

Erosione del cuore.

Solitarie implosioni turbate

dal non essere pronti, ne’ attenti.

Tra sospetti malconci

attendi; e langui; e intendi.

Mal comprendi i male ti sei, e

cambi.

 

      Chissà che cosa

                         illumina

 

         la tua verità, amore

                                 mio

 

         chissà per quali vicoli

               mi accompagnerà…

 

                   ma la tua verità

           non è questa mia fede

 

               una candela spenta

 

                 che non mi chiede

                               fiamma

 

 

 

 

Matasse di ricordi

imbrogliate

col presente

e qui

non vive più

la speranza di incontrarti

…

Le nostre dita
si sfiorano appena
 
le nostre parole
s’intrecciano ma
non s’incrociano
 
e temo l’avere bisogno
di te
 
perché oltre la serratura
dei nostri sguardi
 
noi ci sorridiamo
ma non ci avviciniamo
 

Invisibili e sconosciuti

questi gesti

 

che ogni giorno

mutano

nell’ultimo

 

e mostrano

seduto

 

ai piedi

di ogni istante

 

il sorriso

che ci attende

…

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Voglio vivere tutto

 

(questa vita e

questo tempo)

 

esplorare le cose

che ieri voi

non potevate fare

 

perché tante sono quelle

che domani nemmeno io

potrò immaginare

 

e se mi racconterete

quello che ormai non posso

avere

 

non consumerò il mondo

che conosco

per rimpiangere il vostro

 

che neanche

dentro voi

resiste

…

 

 

 

 

 

   Le sue grinze sulla pelle

 

                 pentagrammi

                       macchiati

                       dal tempo

 

           mi parlano con voce

                                 fatta

 

                       di cartapesta

                            e freddo

 

                   e impasticciano

                           quel vuoto

 

               che la tua assenza

 

                               inattesa,

                         incompresa

 

                         ha creato

 

 

“…se si potesse morire

           quando si vuole,

 

                         che io

 

             sono ben stanca

                     di stare qui…”

 

 

 

 

Una scomoda ferita si rivela

in quei sorrisi che

 

come un tesoro

per te curo.

 

Una scomoda ferita

che ti punge il respiro

 

e lo trattiene,

 

intrappolato

da solchi di dolore,

 

in trincee di solitudine.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Colonie d’alberi, in punta

                          di piedi

             si sfidano ad arrivare

                   a sfiorare il cielo

                         ma lassù

           è molto più lontano      

                         di quanto

                           tutti noi

                         crediamo